>> Quien hizo la ley hizo la trampa

Estamos tal y como estábamos por mucho que pasen los días. Le ha durado el trabajo en correos a la Sandra tres o cuatro días, eso de tener que ir empujando el carrito no la gusta, eso sí, se ha tirado al conductor de la furgoneta que la dejaba en su apartado y también se ha tirado al enchufe en Chamartín; creo que la ha salido caro.

Yo por mi cuenta trabajé ayer con alguien a quien no pienso volver a ver y del que no me apetece hoy hablar y he quedado para mañana también con alguien distinto. No soy maniática del orden ni lo parezco ni lo voy a ser nunca pero llevamos unos días y unas noches en las que esto ya vuelve a no parecer una casa propiamente dicha, no sé lo que pueda ser pero a una casa no se parece ya. Hoy la Sandra se ha levantado antes que yo para marchar a fregarle el suelo y el wc al negocio del rubio por lo que al menos puedo desayunar como persona humana.

He de reconocer también que cuando se marche, porque tendrá que irse algún día, sé que la echaré de menos, me gusta mucho el rollo de fumarme porros que no son míos, y lo que me hace reir, y descubrirla cosas y verla bien aunque si algo está claro es que no soy ni masoca ni gilipollas a no ser que se me juzgue de lo contrario en algún comentario y lo que aquí no quede es porque simplemente no existió.

Anoche quise escribir para dejar a aquel inútil como lo que es pero cuando llegué estaba Sandra preparándose una raya delante de la pantalla del pc con el tetris paralizado, qué jodida la Sandra. Entonces lo que hice fue tirarme en el sofá, esta vez en el negro y estuve fumando y pensando en que pierdo tiempo aquí o no sé, el caso es que me siento extraña escribiendo, engordando la aclaración nº 3 y sin ganarme un euro y me preguntaba cómo se consigue dinero aquí, si sea eso posible o si para ello haga falta saber escribir.

Si se mira así de perfil puede considerarse esto como el diario de Anna Frank solo que no creo que a mi me mate un neonazi, jamás tuve ninguno cerca con cara de voy a matarte, ni me llamo Anna, pero así ya digo, de perfil, y mal mirado, sin colaboración más allá de Irún, podría considerarse esto como un puto diario y entonces esto más triste es casi imposible y me hace sentirme algo extraña.

Habrá quien replique para sus adentros o para sus afueras sin teclado que lo que es triste es comerle la polla a alguien que podría ser tu padre o el padre de la Cristina, que también, pero yo creo que esto es menos jodido; a casi nadie le gusta trabajar pero a todos les gusta la paga extra.

He de aclarar otra cosa: como la Sandra no me aporta mucha conversación así digamos en plan aportación, me sigo hablando para mi misma y creo que por esto llegué ayer con ánimo de escribir y en el remoto caso, no tan remoto, de que esto se convierta en una necesidad real me encontraré que estoy pasando entonces por una fase que ya dije en los principios que no la quiero, se crea una necesidades y luego las tiene que ir cubriendo y ahora no me encuentro yo para necesidades nuevas.